Спина к стене. Взгляд в пол.
Устало сникли плечи.
Хочу... какой позор...
Как можно... так беспечно...
И ведь не упрекнуть -
"Он сам! Он первый начал!"
Нет, - я...
Не в этом суть.
Стою. Молчу. Не плачу.
В кровь губы. Он! Такой!
Такой необходимый!
Вот дура. Быть святой -
Не значит быть любимой.
Бумагу стержнем рву,
Кромсаю на кусочки:
Хочу... Люблю... Хочу!.. -
И точки, точки, точки...