Воскресенье медленно сползает в вечер. Под окнами стальная холодная Нева, низкое сырое, холодно-серое небо. Нет, не небо, нечто бесформенное, отделяющее меня от неба. На той стороне реки по набережной снуют маленькие машинки. Одна стоит за углом, притаившаяся, по окраске угадывается, что ГАИшная. А вот и крошечный, еле заметный отсюда, мент, притаился за столбом. Работает. Как и я.
Воскресенье...
