Александр...., 68 - 22 октября 2018 01:04

Который раз пишу письмо,
не скомкав рву его на части,
а за окном уже темно -
как мало нужно нам для счастья.

Всего-то нужно, чтобы смог,
здесь выразить словами чувство,
всего один не шаг шажок,
но порван лист и снова пусто...

Мы встретились с тобою той весной,
совсем случайно, мы не ждали встречи,
как короток был день и, всё калеча,
нас развозили поезда с тобой.

Как короток был день, клочок газеты,
порвал бумагу твердый карандаш,
неделю рядом - день отъезда наш, -
судьбы насмешка пред началом лета...

Уж осень и не первая зима
дороги путает метелью,
клочок газеты - он сведет с ума,
звуча в ушах весны капелью.

Я приезжал к тебе, но каждый раз,
услышать, что нескоро будет.
Ты замужем и счастлива я рад,
и сколько говорил - ВСЁ ПОЗАБУДУ!...

Недавно делала ремонт.
И в ящичке, на самом дне,
Открыв нечаянно комод,
Нашла письмо. Моё - не мне.

Ах, как давно писала я,
Тебя пытаясь удержать!
О, как хотела я, любя,
От неизбежности сбежать.

Потёртый маленький листок -
Моё письмо. нет, крик души!
Всего-то восемь - десять строк,
А в них мольба: "Не согреши!

Ах, не оставь меня одну!
Мою свечу не затуши!
Я без тебя иду ко дну" -
Кричала молча я в тиши.

Всего-то восемь - десять строк,
Но вдруг сломался карандаш.
Отброшен в сторону листок,
А с ним - роман окончен наш....