Слова, слова, слова, сплетаются в клубочки, тянутся нитями, крутятся в голове, запутываясь и завязываясь в неразвязываемые узлы. Хорошо бы можно было носить их вместо прически. Монументальное сооружение из бумажных буклей а-ля Помпадур или извивающиеся на ветру живые ленты слов, как у Медузы, или... кокетливые скручивающиеся солнечными лучами, выбивающие искры от соприкосновений... слова, слова, такие же бесполезные, как эта дурацкая прическа, на укладку которой потрачено столько усилий, даже если она просто небрежно за пять минут зачесана набок со лба. Но потерять их так жалко... как оборвать тонкую люрексную нить в искорках, как потерять вдруг найденного друга, как.... но они же не помогут ничего предотвратить. Даже сами вернуться никогда не смогут, раз слетевши. Только слова.
