Буся, 88 - 24 октября 2012 23:26

Я играю разноцветными мерцающими камушками. Каждый камень - слово, искрой вспыхнувшее на сером небосводе. Для кого-то - обида, боль, разочарование... Для меня - еще один неповторимый блик на блистающей грани, еще одно неведомое доныне сочетание цветов. Я беру эти камушки из чужих мыслей, чьих-то слов, обрывков разговором, принесенных равнодушным ветром... Как интересно... Как необычно... Как забавно... Для кого-то они имели смысл, а для меня - лишь интересная игра.
Только ли игра? Только ли забава? Переставляя вырванные из
живой ткани бытия фрагменты, проникаешься неодолимой властью
над ним. И маленькие блестящие камушки становятся то
непобедимым оружием, то кирпичами в основание крепости - самой
прочной из всего, что когда-либо существовало на свете. Взойдя на
ворота крепости, я горделиво оглядываю непокоренный еще мир,
сжавшийся, словно под прицелом под лучами моей блистающей
цитадели.
Когда-то слова для меня еще что-то значили...
Когда-то и мир для меня что-то значил...