Буся, 88 - 22 июля 2012 23:19

Разметались по подушке тёмные локоны. Беспокоен Её сон. Там, в лабиринтах подсознания, у Неё совсем другая жизнь... Жизнь, о которой Она не расскажет даже самому близкому человеку. Просто Она знает, что это причинит ему боль. И сама не может понять, зачем нужна Ей эта вторая жизнь...
Она совсем другая... Она не остаётся надолго на одном месте. Она не даёт обещаний. Она никого не ждёт. Ничего не просит. Она уходит без предупреждения. Не прощаясь... И возвращается только к одному человеку. Она сама не знает - почему... Ведь не сжигает Её сердце любовь, Ей чуждо это чувство. Она не думает о нём в свободные минуты, не вспоминает годами... Но рано или поздно он всё равно оказывается рядом... И тогда на какое-то мгновенье Ей становится так спокойно, что не хочется никуда уходить... Но это быстро проходит... И вновь ранним утром в полной тишине ветер колышет занавески на раскрытом окне... И виден только след на влажной от росы траве...
Утро. За окном - вьюжная, снежная зима. Переливаются огнями витрины магазинов в предпраздничные недели. Холодный душ, чтобы проснуться окончательно и... успокоиться. Слёзы текут по щекам. Тупая боль в висках... Она не может понять, в чём дело... Ведь Она любит... Любит так сильно, что порой пугает сама себя... Но любит совсем не того, к кому возвращается опять и опять в своём долгом, тревожном сне... И страх вновь проскользнёт в её глазах... Но вновь она прошепчет: "Ерунда какая. Сны - это мираж, вымысел. Важно только то, что в реальности". Но при встрече с человеком из другой жизни Она снова опускает глаза...